Sommersprossen

Acht Jahre ist der Junge alt, und der Krieg fünf.

Immer heftiger werden die Bombenangriffe. Auch heute nacht muss er wieder mit den Eltern in den Bunker. Am Morgen fragt seine Mutter : „Erinnerst du dich noch an Tante Hannel ? Die wohnt jetzt weit weg, im Vogtland, wo sie geboren ist. Dort fallen keine Bomben, dort ist es sicher. Vati und ich möchten, dass Du zu ihr fährst. Willst Du ?“

Tante Hannel -  natürlich erinnert er sich an sie .Er hat sie ein paarmal besucht, ihre Tochter ist so alt wie er. Tante Hannel sieht er genau vor sich : Sie ist blond, hat ein blaues Sommerkleid an, das im Wind weht; um den Hals trägt sie eine Kette aus roten, vielfach geschliffenen Kugeln. Ihre Haut ist ganz weiß, besonders am Hals und oben über dem Kleid; dort hat sie auch Sommersprossen, viele.  Einmal hat sie ihn in die Arme genommen. Weich und warm, und sie duftete. Noch jetzt spürt er diesen Duft nach Milch und Parfüm. Das hat er nicht vergessen. Ihre Sprache ist lustig, anders als seine Eltern sprechen . „Wein e bissel, lach e bissel!„  hat sie gesagt , als er sich mal ein Knie aufgeschürft hatte. 

Tante Hannel , zu der fährt er gerne. 

Allein mit 2 Kindern - 

unter ihrem Kopfkissen 

der Revolver .

Traveller’s joy

Ein neuer Abend, ein neuer Ort.

Wie weit der Frühling hier bereits fortgeschritten ist! Frisches Grün in allen Schattierungen. Und das Amsellied – im süsslich-schweren Duft der Traubenkirschenblüten eingebettet.

Ein Pfad führt durch die Wiesen an den Fluss hinunter.

waldrebenranken

die bäume

verborgen

Ein paar Enten lassen sich in einem Kehrwasser treiben. Rasten sie auf der Durchreise in nördliche Brutgebiete – oder haben sie ihr Ziel schon erreicht?

„Lauschst du lange den Flüssen in der Nacht,

 lange,

ist es am Ende als ob die Seele sich

rätselvoll an ihre Zukunft erinnert.“

.09

Fasten words please

Dreizehnuhrzwanzig. Pünktlich ist das Flugzeug zu hören, das mich vom nahegelegenen Flughafen auf die Kanaren hätte bringen sollen.  Das Dröhnen der Turbinen wühlt den Himmel auf, donnert über mich hinweg. Ich schaue dem Lärm nach.

Dort oben wäre ich jetzt, so kurz nach dem Start noch angeschnallt, eingezwängt in den Sitz, mit den Händen die Lehne umklammernd. Überwältigt von Flugangst. Es würde lange dauern, bis ich mich entspannen könnte. Meistens geschah das erst in größerer Höhe : Wenn unter mir ein sonnenbeschienenes, in ständiger Metamorphose sich wandelndes Wolkenmeer lag. Mein Fantasialand, auf dessen Gipfel und Tiefen, Berge und Klüfte sich Ängste und Träume projizieren ließen. Grenzenlos über den Wolken - die Freiheit... 

Bis dahin aber konnte ich über meinem Zustand nicht sprechen, mir auch keine Notizen machen. Die Wörter versiegten. Die Leuchtschrift über dem Sitz “ Fasten seat belts please”  verwandelte sich für mich in die Aufforderung “Fasten words please”. Die Fähigkeit, mich auszudrücken erstarrte, war erfroren oder gefesselt. Ich selbst mit trockener Kehle, mit Unbeweglichkeit und dem Fluch der Stummheit geschlagen.

                              Zugvögel  

                              westwärts vor dem Wind       

                              laut rufend

Auch jetzt, während der Flugzeuglärm immer schwächer wird, empfinde ich Angst. Kalter Schweiß steht auf der Stirn, der Rücken ist feucht, das Hemd klebt. Da sind sie wieder, die Symptome, die mich gezwungen hatten, oder anders : die ich zum Anlass genommen hatte, eine bereits gebuchte Flugreise abzusagen. Mehrmals war ich zum Arzt gegangen, in Labors untersucht worden, hatte Gespräche geführt : “Ohne Befund “. 

So waren die Ursachen für meine Angstattacken unklar geblieben. Schließlich, im gleichen Maße, in dem ich mich an sie gewöhnte, wurden sie seltener und schwächer, traten hinter die Geschäftigkeit des Alltags zurück, flackerten kurz auf, schwanden wieder. So wie jetzt das letzte Verhallen der Triebwerke hinter dem Horizont ... 

Es ist vorbei. Die Enttäuschung über die verpasste Reise, die beklemmende Reaktion meines Körpers, die Erinnerung an quälende Flugangst - vorbei. Kein Erschrecken mehr, keine Ratlosigkeit. Wichtig ist jetzt nur, die Kleidung zu wechseln. Langsam gehe ich ins Haus.

                             Auffahren aus tiefem Schlaf   

                             zu Hause sein

dieses spiel hatte ich von klein an gespielt. nach einem besonderen tagesereignis setzte ich mich in gedanken auf einen stein, schaute hinunter und betrachtete mir das erlebte. die einzelnen szenen des tages öffneten sich in meinem kopf wie zimmer einer puppenstube in die ich von oben hineinblickte und die menschen, denen ich begegnet war, spielten mir zwanghaft im zeitraffer noch einmal alles vor. die blickwinkel waren verengt, und die gefühle, die ich beim ablauf und danach gehabt hatte, waren klebrige bänder, die mich mit dem erlebten verbanden und es bis heute an mir haften lassen.           

      aha, sagte ich dann also, dort sitzt anna und brüllt. anna war an dem tag meine kontrahentin im sandkasten gewesen. annas mutter war während des geschreis aus dem haus gelaufen und hatte schließlich die gewünschten sandförmchen herbeigeschafft. weil anna aus einer laune heraus nicht zufrieden gewesen war, hatte sie ihrer mutter sand ins gesicht geschmissen. ihre mutter war mit kläglichem gewimmer wieder verschwunden. die ist blöd, hatte anna geknurrt. das verstand ich nicht, denn meine mutter war nie blöd, schon gar nicht, wenn sie mir sandförmchen hinterhertrug. aber bei anna war das anders.

    auf meinem stein sitzend, dachte ich an annas mutter. die war jetzt im haus und wartete darauf, wie der kuckuck aus der uhr hervorzuschießen, nur weil anna glaubte, dass es zeit dazu wäre. mehr als den kuckuck und die uhr konnte ich mir nicht vorstellen, weil ich doch noch ein kind war. aber das reichte schon, um eine gewisse monotonisierung im ablauf der welt zu erkennen. und weil das mit anna und mit barbara und mit peter ähnlich war, mit kleinen abwandlungen natürlich, (ramonas, kevins und michelles  waren noch nicht geboren),  prägte sich mir das bild der welt als ein habgierig schnappendes maul ein, das in die hand, die ihr futter gab, hineinbiss.

gleichmäßig pocht

im gehäuse das uhrwerk

in meinem kopf

zu füßen dieses steins vollzogen sich allabendlich ganze bühnenstücke, aus dem was mir der tag so geboten hatte. es reihte sich z.b. auch die szene beim arztbesuch ein. ich hatte mich bei einem sturz an der hand verletzt. die ärztin, die mir beim verbinden meiner hand erst scherzend geraten hatte nicht zu weinen, weil sie es schrecklich fände, wenn kinder grundlos herumbrüllten, hatte kurz darauf begonnen lauthals auf ihre assistentin zu schimpfen. die wäre jetzt nicht da und hätte sogar vergessen neues verbandszeug auf dem tisch bereitzulegen.

      ich wollte ihr sagen, was ich beobachtet hatte: kurz bevor ich in das untersuchungszimmer gerufen worden war, hatte ich aus dem augenwinkel heraus beobachtet, dass draußen der bäckerjunge blutüberströmt und mit dreck an stirn und wangen von der assistentin unter mithilfe meiner mutter auf eine liege verfrachtet worden war. ich kam nicht dazu. es hatte wohl zu lange gedauert, bis ich die worte beisammen hatte um das bild zu beschreiben, denn sie wartete nicht. man könne sich auf niemanden verlassen, jammerte sie, zurrte meinen verband fest und bugsierte mich entschlossen zur tür. da stand der bäckerjunge. seine stirn war frisch gewaschen, seine wangen sauber, seine hände vom blut befreit, nur am kinn sah man eine wunde. die ärztin wandte sich ihrer assistentin zu und sagte wie nebenbei, dass niemand fürs rumstehen bezahlt würde. mit einem scherzhaften-entschuldigenden blick an meine mutter fügte sie aber noch hinzu, dass sie den gemütlichen plausch jetzt leider unterbrechen müsse, da es noch viel zu tun gäbe. als sie einen nassen fleck auf dem kleid meiner mutter sah, den ich vorher nicht gesehen hatte, wich ihr wohlwollendes lächeln einem geringschätzigen grinsen, sie zuckte mit der schulter und wandte sich ab. meine mutter wollte etwas sagen, hatte aber keine gelegenheit mehr dazu, da die drei mit hastigem gemurmel im behandlungszimmer verschwanden. als ich verwirrt nach der hand meiner mutter griff, spürte ich, dass diese zitterte.

schamesröte

die augenlider gesenkt

Der Frost hat die Landschaft fest in seinem Griff. Eine dünne Schicht Neuschnee bedeckt den Boden. Durch lichter werdenden Kiefernwald erreiche ich den Rand eines Moores und halte inne.

Zwischen verschneiten Bulten und Heidekrautbüscheln verliert sich die Spur eines Fuchses. Dort drüben am Hang glitzern die Birken rauhreifweiss im Sonnenlicht.

Ich hebe meine Augen auf zu den Bergen …

In der glasklaren Luft hängen klonkende Kolkrabenlaute, bald hier, bald dort, ohne dass ich die schwarzen Vögel zu erblicken vermöchte.

Novembermorgen -

unter meinen Schritten

bricht das Eis