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© hans lesener
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04. 08. 2007 |
Nichts für Dich
Spätnachmittags, lesend. Ins Wohnzimmer nebenan scheint die tiefstehende Sonne. Rot leuchten die Mahagoni-Möbel, der verblichene Gobelin schimmert farbig, Lichtreflexe spielen über Bilder und Wände, Staub flimmert golden. Einen Augenblick lang alles überdeutlich.“Das ist es”, denke ich, “das war’s. Nie wieder wirst du das so sehen, nie wieder dein Zuhause in dieser gläsernen Klarheit wahrnehmen , in deinem ganzen Leben nicht.”Und während ich versuche, die hellsichtig gesteigerte Wirklichkeit noch einen Atemzug länger festzuhalten, verschattet sie sich schon wieder, wird alltäglich und grau.
Ich nehme ein Buch aus dem Regal
höre Vater flüstern
“Das ist nichts für Dich"
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Kürzere Fassung des Schluss-Haiku :
Ich nehme ein Buch zur Hand
höre Vater flüstern
"Das ist nichts für Dich"